Quest’alba strana genera fantasmi,

cupi pensieri e vortici di sogni

dove ogni uomo avvita su se stesso

parole mute e silenziosi sguardi:

non un suono che scuota le coscienze

addormentate dal mesto scampanio

di inutili comandi in un presepe

animato da comparse fatiscenti.

E Lui scherza tirando tutti i fili

giocando a estorcere false promesse

per rendere il mondo ancor più disumano.

Ride e controlla che tutti siano in fila

tremanti, obnubilati e incoscienti

lontano dal cammino e dagli altari

preda di demoni, vili e onniscienti.

Libero il pensiero si divincola

da falsi profeti e imberbi soloni,

ma pochi resteremo lungo il fiume

nell’assistere al passare del nemico

ormai spezzato nella sua essenza

dalla battaglia armata degli Arconti.

E nell’eclisse noi vedremo il volto

di chi ha bisogno del nostro essere schiavi.